Avec Charles Cros
“Les mots morts, les nombres austères Laissaient mes espoirs engourdis ;” Mais quelques notes enhardies Firent germer tous les mystères. ****** “La neige descend, plumes assidues. Hiver en retard, tu me déconcertes.” Le pollen s’envole, flocons perdus. Que le printemps ivre enfin me concerte.