Avec Charles Cros

“Les mots morts, les nombres austères

Laissaient mes espoirs engourdis ;”

Mais quelques notes enhardies

Firent germer tous les mystères.

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“La neige descend, plumes assidues.

Hiver en retard, tu me déconcertes.”

Le pollen s’envole, flocons perdus.

Que le printemps ivre enfin me concerte.