"Sa lampe se mourait. Il ouvrit la fenêtre. Le soleil se levait. Il regarda sa lettre." Les oiseaux s'égayaient. Il sauta dans le vide. Un coup de vent emporta son feuillet livide.
"Le rêve est-il une camisole de force ? L'aube est-elle le venin du jour ?" Alors je m'y convulse, craquelle l'écorce Et la dose fœtale abrège mon séjour.
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